Mitgehangen...

Hienieden, im Schlund der Besitzlosigkeit, verschanzt man sich als Strohmann. Man hilft beflissen, wälzt sich im Bad aus Konsum und Kommerz, kauft und verhandelt, strickt mit am Erhalt jener Gesellschaft, die einen verbannt, ausgestossen, hinabgeschleudert hat. Man kauft um zu erhalten, man kauft und wühlt zuvor in der weiten Leere des Portemonnaies, holt einen mit Nichts gefüllten Scheck hervor und bezahlt dennoch, bezahlt Notwendiges wie Firlefanz. Helfer ist man, Strohmann derer, die den Dreck und die Not bewahren wollen. Sie schicken den Erlegten, den im Sumpf sich je und je wieder Hochziehenden, im Sturmlauf voraus, direkt an die Front, dorthin wo sich der Barone Konto gütlich tut.

Hienieden, in der Knappheit und Verzweiflung, werkelt man arglos und leichtgläubig mit an der Bewahrung der Malaise - an der eigenen wie an der fernab hiesiger Grenzen. Auch in den Wolkenkratzern der Gesellschaft, ebenso in den mittleren Etagen, exportiert man Not und Krise und Tränen. Nur ganz unten, im Dreck, in der Kloake, hat die helfende Hand, das Leben als Strohmann, als Konsumsoldat an der Westfront, andere Qualitäten, verfügt über selbstzerfleischenden Charakter. Man wendet seine dürftigen Groschen auf, um Menschen in den Gossen Afrikas, in den Kloaken Asiens, in den Senkgruben Südamerikas Leid zukommen zu lassen. Stickende Kinderhände, sich zur Ohnmacht pflückende Frauenhände, ungeschützt schweißende Männerhände: Hände, die sich um einen Fetzen Leid reißen. Leid, das immer noch besser wirkt als das Endgültige, als das für immer Abschließende, als der Tod. Leid, das sich für sie als Hoffnung kostümiert hat. Das Elend als mit Rouge und Lippenstift angeschmierter Tod.

Hienieden, im Martyrium westlicher Armut, zwischen eingespritztem Konsumbazillus und leeren Sparkonten, gleicht die konsumierende Einsatzbereitschaft nicht derjenigen, die von oben oder aus der Mitte hervorlugt. Man eilt im Laufschritt seinen Brüdern und Schwestern entgegen, denjenigen nämlich, die andernorts in der Gosse harren, sich dort an der Knappheit laben. Eine Knappheit, die der hiesigen zwar nicht gleicht, die aber ebenso schmerzt und reißt und zerrt, wie alle Knappheiten auf dieser Erde schmerzen und reißen und zerren. Unten, in den unwirtlichen Tälern, in denen der stinkende Nebel sich nie lichtet, aus denen der Übelgeruch nie abzieht, reicht man nicht denen die Hand, die in fernen Gefilden in ebensolchen Tälern kauern - man reicht den Bergvölkern sein schwächliches Händchen, arbeitet mit den Alpöhis zusammen, hat den letzten Viehabtrieb, in dem man selbst als Rindvieh mitwirken durfte, bereits aus seinem Gedächtnis entlassen. Auf der Alm spricht man in selben Zungen; gleiche Sprache, gleicher Strick! An jenem zieht man gemeinsam gegen die Fremden und Fernen. Gemeinsame Sprache: die Alpöhis wissen trefflich mit ihr zu jonglieren, träufeln toxische Worte des gemeinsamen Idioms in die Ohren der Gossenlagerer.

Hienieden, wo es wärmend aus der Pissrinne qualmt, wo der Dreck des einen gelegentlich die Not des anderen zu lindern vermag, ist man unschuldig in Schuld geworfen. Das chronisch brachliegende Innenfutter der Geldbörse erlaubt keine Moral. Im Rachen der Entbehrung giert man nach Schnäppchen, nach billiger Erlösung, nach günstiger und erschwinglicher Befriedigung. Selbst wenn man erkennt, dass diese Gier die Lage in der globalen Gosse verschärft, die Fäkalienberge anwachsen läßt und das neblige Tal unabänderbar absperrt, man entkommt nicht, entschlüpft nicht, kann sich nicht entziehen. Gefangen in Aussichtslosigkeit ergibt man sich der Schuld, verweilt eine Weile in der Einsicht, schuldlos in Schuld geschlittert zu sein, um letzten Endes zu leugnen, zu bestreiten, die eigene, vermeintliche Alternativlosigkeit als Gewissensentlader zu mißbrauchen. Ganz unten, hier wütet fehlender Antrieb neben fehlender Alternative, Schuldhaftigkeit neben Verleugnung, Einsicht neben Ignoranz. Wenn Schuld alternativlos ist, wenn man aus ihr nicht flüchten kann, lindert die Verleugnung und das Wegsehen die seelische Pein.

Hienieden, unter dem Donnerbalken feiner Leute, wo es immerzu Fäkalien regnet, wo man die im Dreck Befindlichen anpisst und anscheißt, entfremdet sich der Mensch von denen, die ihm näherstehen als solche, die nur dieselbe Sprache beherrschen. Er steht angeschissen da, man erklärt ihm täglich, dass er nutzlos geworden ist, spottet über seine Schwächen, mißt jeden Tag, wie sehr sich der Verfall schon an Kleidung und Hygienegepflogenheiten ablesen läßt. Doch nutzlos ist er nicht, er pflastert die Straße der Beharrlichkeit, hält in seiner Zerrissenheit, seiner Scham, seinem eingeflösstem Verbrauchsverhalten die Geschäfte am Leben. Eine befriedete Gosse sichert Ungerechtigkeiten, eine aufmüpfige wäre der Tod der Ungleichheit, der Tod der Krämerstaaten, der Tod des Systems und seinem enthemmten Wachstumsfetisch. Zu befrieden gilt es, befrieden mit Spott und durch Anstacheln des Schamgefühls, durch Botschaften, wie jene, irgendwelche Waren und irgendwelches Zeug unbedingt besitzen zu müssen, um wieder jemand sein zu können. Und durch Entfremdung von denen, die andernorts im Dreck, in der Scheiße, im Rinnsal gutbürgerlicher Schiffe pennen.

Hienieden, wo man Müllschwaden atmet, wo Gestank ein ebenso guter Freund ist wie Knappheit, Unsicherheit und Zukunftsfuror, ist man Mittäter. Mitgestalter, der die Welt nach deren Maßstäben gestaltet, jedoch immer im Glauben, autonom und selbstbestimmend zu handeln. Das Martyrium im Westen, ganz unten zu verwesen, beinhaltet mehr als materielle Not. Es ist voller Zerrissenheit, voller Schuldgefühl, voller Verleugnung, voller Entfremdung, voller Psychosen und voller Resignation. Jeder arme Schlucker, rund um den Globus, leidet auf seine Weise, ist entweder Hungerleider oder Leidender an seiner ihm fremdgewordenen Existenz - oder beides. Im Morast der Gesellschaft wägen sie das Leid ab, richten den Zeigefinger in den Süden, zum schwarzen Kontinent hin, berichten von wahrer, von aufrichtiger Not. Ganz unten im Westen wird man verspottet, werden die gesamten eigenen Nöte verherrlicht - man macht aus Elend Glücksmomente. Glücksmomente, weil man hier hungern, hier zerrissen sein, hier Zukunftsangst haben darf. Hierzulande in der Gosse zu hausen bedeutet, stets die Schnauze zu halten. Halts Maul und sei zufrieden! Es hätte dich schlimmer treffen können! Wovon morgen die neue Hose zu bezahlen ist, verraten solche Stimmen allerdings nie. Hienieden lebt man mit guten Ratschlägen und Entkräftungen, nicht mit Verständnis und Zustimmung.