Bejahung des Absurden

Beharrlich spielt die Welt dasselbe Spiel, unablässig der gleiche Zinnober. Eine kleine Gruppe zerpflückt die gesamte Bevölkerung, beutet sie aus, presst sie leer, schmarotzt sich an ihr satt. Sie setzt das existenzielle Halseisen an, macht unmissverständlich klar, dass alle nach deren Willen marschieren müssen - wenn sie jedoch nicht wollen, würden sie gar nicht mehr marschieren können. Entweder so wie es die kleine Gruppe will - oder gar nicht. Die Geschichte menschlicher Zivilisation ist die Geschichte der Unterdrückung, der Unfreiheit, der Bevormundung und Sanktionierung. Stets dasselbe kummervolle Spiel!

Wie anmaßend der erfolglose Schreiberling doch ist! Anmaßend in seiner Passion! Da tritt er ans Katheder, setzt seinen Stift an, verfasst einige Wortreihen, mischt seine ganze Schärfe in die Tinte, in eine fiktive Tinte, denn er färbt nur Pixel seines Bildschirms ein, stemmt sich also mit aller geistigen Kraft gegen diesen Spieltrieb menschlicher Zivilisation, und meint in besonders optimistischen Stunden, ganz dreist, ganz überheblich, er könne die Weltenläufte beeinflussen, könne das Spiel tippend, wenn nicht beenden, so doch wenigstens in der Weise sichtbar machen, dass es jeden ins Auge sticht, zur Reaktion nötigt. Wie anmaßend dieser inkarnierte Furz der Weltgeschichte doch ist! Nur weil er geboren wurde, nur weil er im Jetzt existiert, glaubt er daran etwas verändern zu können. Als hätte sein Dasein einen messianischen Auftrag zu erfüllen.

Vor einem Jahr begrüßte uns noch zögerlich eine Krise. Zwischenzeitlich glaubte man, der Untergang dieser Zivilisationsform, wie wir sie seit Jahrzehnten, seit Jahrhunderten kennen, sei nicht mehr fern. Aber die Diskussionen, die heute geführt werden, heute mittendrin in kriselnden Zeiten, unterscheiden sich nicht von denen, die vormals geführt wurden. Das Räuberhafte der öffentlichen und offiziellen Sprache überdauerte den vermeintlichen Abgrund - die gleichen Floskeln, dieselben Schlagwörter. Im Westen nichts Neues! Trotzdem steht der Schreiberling am Katheder, spitzt sich jeden Morgen seine Stifte, blättert sich durch einen uferlosen und menschenverachtenden Blätterwald, sucht Ansatzpunkte, versucht am Alltag Inspiration einzuatmen, einem Alltag, der eigentlich weniger Inspiration bietet wie der Stuhlgang eines Katers, kurzum: versucht seinen mehr als bescheidenen Beitrag zur Veränderung der Welt zu erfüllen, seinen Teil zur Beendigung des ewigen Spieles zu leisten, nur um sich jeden Abend neuerlich zu fragen, was er da eigentlich tue. Für was? Dieser schreibende Darmwind der Historie, in einigen Jahrzehnten so vergessen, wie sein eigener Ururgroßvater, der nurmehr im Genpool des Schreibers seine unbedeutenden Spuren hinterlassen hat, dieser morgen noch unbedeutendere Unbedeutende fragt sich nach dem Sinn seines Einsatzes.

Er ist sich selbst zum Sisyphos geworden. Er liest Camus und reibt sich die Augen, wundert sich, wie es diesem herausragenden Literaten gelang, einen Text zu verfassen, den "Mythos des Sisyphos" nämlich, in dem der zweifelnde Schreiberling thematisiert wird, in dem er verschwitzter Protagonist sein darf, sein muß. Er fragt sich: Woher kannte Camus mich? Woher wusste er, dass ich eines Tages sein werde? Achtzehn Jahre nach dem tödlichen Autounfall Camus ward ich erst geboren, aber er beschreibt mich, als habe er mich gekannt. Er liest von sich, davon wie er täglich mehrfach den Stein hinaufrollt, ihn kraftlos wieder in die Tiefe rollen lassen muß, nur um erneut zum Kraftakt anzusetzen. Ins Absurde geworfen wird das Hinaufwälzen des Brockens zum einzig Machbaren, zu sinnlosen Sinngebung, zum Ausweichen vor völliger Selbstaufgabe. Es ist dies die verborgene Freude des Schreibers. Sein Fels ist seine Sache. Denn der absurde Mensch sagt ja, und seine Anstrengung hört nicht mehr auf. Der Kampf gegen Gipfel vermag ein Menschenherz zu füllen.

So kramt der erwähnte Schreiber auch in kommenden Zeiten die täglichen Postillen, die Hiobsbotschaften aus dem Zivilisationszirkus hervor, stemmt sich gegen diesen täglich wiederkehrenden Fels, wirft sich mit fülliger Körperkraft entgegen, verspürt dabei zaghaft das Absurde, leise das Nichtige, latent das Hoffnungslose und verdrängt jede Empfindung, bemäntelt es unter der vorwitzigen Anmaßung, der Welt den eigenen Stempel wenigstens unter die Nase halten zu können. Er bejaht das Absurde, er tritt ein in die Groteske des Lebens, in die Lächerlichkeit dieser Welt. Sinnlos? Ja, natürlich! Der Sinn seines Lebens ist die krampfhafte Sinngebung der Sinnlosigkeit...