In der Puppenkiste

Man stelle sich nur vor, eine hitzige Meute Journalisten dränge in die Räumlichkeiten der Augsburger Puppenkiste ein, eroberte sich Zugang zu den Lagerhallen, stürmte an die Regale mit den fadenscheinigen Helden längst vergangener Kindertage, richtete Mikrofone auf Kater Mikesch, das Urmel und Schlupp, erkundigte sich bei den Herumhängenden, wie sie sich deren Zukunft vorstellten, nur um ein hölzern-dämliches Lächeln zu ernten. Albern fürwahr, aber weniger phantasievolles Geschwätz, als man anzunehmen glaubt.

Die Puppenkiste steht dieser Tage nicht in Augsburg, sie steht in Berlin. Allerlei berichtendes Volk mischt die miefigen Lagerräume auf, in denen gerade Gliederpuppen entstaubt werden, um für ihren Einsatz schnittig aufbereitet zu sein. Der Journalismus gibt sich nicht minder närrisch als jene, die erfindungsreich am Kater Mikesch herumgefingert haben. Das idiotische Grinsen der Holzköpfe findet auch hier seine Berechtigung, auch wenn sich hier zur mimischen Dämlichkeit gelegentlich noch Äußerungen von gleicher Güte hinzuaddieren.

Es ist wie ein Sturm aufs Marionettentheater, was sich derzeit in Deutschlands Journaille abspielt. Man interviewt Herrschaften, denen die Ösen, an denen die Fäden geknotet sind, direkt unter den Manschetten hervorspitzen; die mit der toten Mimik eines freundlichen Holzkopfs geistesabwesend in die Ferne blicken; die sprechen, doch dabei nicht den eingekerbten Mund öffnen; die stets durch großtuerische Gestik und dank gut geölter Scharniere bemüht sind, die Fäden, die an ihnen angebracht sind, vergessen zu machen. Es ist, als befragte man Spielpüppchen, holzige Gesellen - die führende Hand dabei entschwindend. Dieser ist es einerlei, ob das klobige Ding am anderen Ende der Spielkreuzes Hotzenplotz oder Jim Knopf heißt, solange es nur so durch die Gegend stolpert, sich mehr recht als schlecht den Pendel- und Schwerkraftgesetzen erwehrt, wie es das eigene schäbige Spiel benötigt. Das aufgebundene Etwas ist austauschbar, ersetzbar, die Handhabung, der Spielkreuzaufbau bleibt sich immer treu. Es ist, als würden derzeit Gespräche mit Gehölz geführt, mit aus Holz geschnitzten Visagen.

Visagen aus Holz und Pappmaché und Metallgelenken und Metallösen und Strippen, Unmengen von Strippen; Visagen, bei denen wir so tun, als seien sie für ihren Auftritt verantwortlich, nicht jedoch der stille Führer, der oberhalb der Bühne sein Werk tut. Es ist, als würden wir das Urmel aus dem Eis fragen, wohin es demnächst zu wandern gedenkt. Antwortete es, würde es antworten, was die führende Hand erlaubte, wäre also nicht mehr Antwort darüber, wohin das Ding marschieren würde, sondern wohin man das Ding marschieren läßt. Der Journalismus steht aber nichtsdestotrotz Spalier, hält Mikrofone an eingeritzte Mundpartien, liest von holzsplitterigen Lippen ab, was Ramsauer der Lokomotivführer meinen oder Kater Pofalla denken oder Räuber Niebel finden oder Brüderle vom grünen Stern vorausplanen könnte. Gerade so, als wären Namen die an Fadenkreuzen aufgebunden sind, nicht austauschbar, trivial, nebensächlich. Die Journaille bewertet das neue Ensemble, erklärt Vorzüge der einen Gliederpuppe, gibt Bedenken zu Protokoll bei anderen Marionetten. Man könnte fast anfangen zu denken, es sei von wesentlichem Unterschied, welchen Namens man hölzerne Zwerge tauft. Als sei es auch nur im Kern von Bedeutung, wenn ein liberaler Holzbengel mit dem versteinertem Lächeln einer geschnitzten Kreatur, von sozialem Ausgleich spreche, dies ewig dämlich vor sich hin grinsend; mit dem puppenhaften Grinsen, mit dem Einschnitte, Kürzungen, Erhöhungen und Abbau schöngelächelt wird.

Es ist, als nehme man die Figurenparade so ernst, wie weiland, als wir noch mit dem Kasperl fieberten, als wir ihm zuriefen, ihn vor dem Krokodil warnten, voll in der Geschichte aus Stoff und Plüsch involviert waren. Als der Kasperl für uns realistischer, fassbarer war, als mancher Mitmensch, er für uns trotz stofflicher Weichheit menschlicher war, als viele unserer Kindergartenfreunde. Erst später haben wir begriffen, wir können den Kasper noch so oft plärrend vor dem Krokodil warnen, wenn wir nicht hinter die Fassade klettern und dem Puppenspieler ordentlich vors Schienbein treten, gerät er dennoch in Gefahr. Solange Holzvisagen ausgequetscht werden, solange wir nicht anfangen, die Fäden gleich unterhalb des Handgelenks des Puppenspielers abzuhacken, ändert sich hierzulande nichts, ganz egal, welche Krawattenfarbe man seinen Marionetten um den Kragen wickelt. Das Ändern des Ensembles, verändert nicht den Intendanten, es ist vielmehr banaler Theateralltag. Will man das Theater verwandeln, heißt es Fäden zu kappen.