Im Sumpf

Sloterdijk, Sie sehen eine "Epidemie des Opportunismus" entbrannt, glauben auch Axel Weber, Präsident der Deutschen Bundesbank, sei infiziert, weil er dem schnauzbärtigen Seneschall der Misanthropie, nicht händchenhaltend zur Seite stand, sondern sich der "abgekarteten Gruppendynamik" unterwarf. Stellen wir eines gleich von vorneherein klar, Sloterdijk, womöglich liegen Sie sogar richtig, man muß Weber kein empörtes Gewissen attestieren, empört war er bestenfalls deshalb, weil seinem Fiskalklub schlechte Presse ins Haus zu stehen drohte - was nicht mal eintraf, ganz im Gegenteil. Ob es ihn entrüstet hat, mit welchen herabblickenden Herrenmenschenallüren diese Karikatur von einer Karikatur sich über Menschen hermachte, die nicht die Gnade der deutschen Geburt besitzen, darf stark bezweifelt werden.

Aber Sloterdijk, wir widmen uns nicht Weber, wir widmen uns Ihrer Person. Mit Genuss haben ich seinerzeit Ihre Kritik der zynischen Vernunft gelesen, verschlungen geradezu. Und es hat befruchtet, Ihre Schreibe, der dargelegte Inhalt, es war spannend und lehrhaft, nie langweilig und dennoch ausführlich. Die "Epidemie des Zynismus" haben Sie darin beschrieben, unterstrichen, sichtbar gemacht. Nun sind Sie selbst erkrankt, Sloterdijk. "Unleugbar vorhandene Integrationsscheu" ließen Sie zu Protokoll geben. Wieviel wissen Sie wirklich davon? Sloterdijk, Sie wissen nicht, wie schwer es Menschen in diesem Lande gemacht wird. Man muß gar nicht arabische Wurzeln haben, das heißt, aus fernem kulturellen Einfluss entfliehen, um hier keinen Fuß zu fassen. Es reicht schon, wenn man Spanier, Italiener oder Grieche ist, um nie richtig akzeptiert, immer als der Andere, Andersartige, manchmal Abartige begutachtet zu werden. Der selektive Blick ist in diesem Land gemütlich zuhause, vom Sofa aus, bei Kaffee und Kuchen, wird er ausgewertet und zur Perfektion getrieben. Sloterdijk, ich befürchte, Sie sind seit geraumer Zeit zwischen den Polstern irgendeines Sofas versunken, sitzen womöglich direkt auf einer jener steinharten Stahlfedern, die normalerweise unter den Polstern verschwinden, Gesäße abfedern sollen. Wenn man erstmal eingesunken ist, gibt es nichts mehr, was einem den Hintern vor spitzigen Federn schützt.

Apropos Versinken: was ist Ihre erste Konnotation, wenn ich Versinken sage, das Wort Versinken erwähne? Wollen Sie wissen, was meine ist? Nicht? Einerlei, ich teile es Ihnen trotzdem mit. Ich denke an einen Sumpf. Und da trifft es sich doch hervorragend, dass Sie bereits vorhin vom Sumpf sprachen. Sie nannten es nur Opportunismus, klingt feiner, einem Philosophen standesgemäßer. Ihr Sofa, Sloterdijk, ist nicht aus Gewebe, Schaumstoff, Federn und Holz, es gleicht eher einem ziemlich matschigen Feuchtgebiet. Beinahe erzeugen Sie Mitleid, wie Sie da in Ihrer Brühe hocken und auf Opportunisten schimpfen, die dem gepflegten Wahnsinn des schielenden Trommlers entgegentreten, und dabei merken Sie nicht einmal, wie nahe Ihnen die Scheiße schon ans Kinn steht. Mann, wenn Sie nur einmal die Augen aus den Tiefen Ihres Knautschgesichts puhlen würden, dann würden Sie merken, dass Sie nicht ins gemütliche Sofa eingesunken sind, Sie würden die versumpfte Brühe erkennen; Sie würden dann auch bemerken, dass es keine wohligen Decken sind, die Sie wärmen, sondern laues Brackwasser, das Sie umspült.

Es ist zum Heulen, dass man einem Philosophen empfehlen muß, er möge bitte die Augen bemühen. Die Augen, als Eingangsbereich des Denkens, als Pforte zum Gehirn. Wir können heute ja nicht mehr trennen zwischen Körper und Seele, dazu haben die Naturwissenschaften zuviel Verbandelung angestellt, zu eindeutig geklärt, dass wir aus der Materie Seele machen, nur um nachher aus der Seele wieder aufs Materielle zu schließen. Aber wem erzähle ich das? Sloterdijk, Sie wissen verdammt gut, wozu Augen da sind, Sie haben sie ja auch mal gebraucht. Philosophie hatte lange Zeit auch etwas mit humanistischem Denken zu tun, sie war kein blutloses Fach, in dem man ein wenig lustlos Sümpfe durchpflügte oder für Honorar offensichtliche Lügen niederschrieb, sie hatte sich einen Auftrag erteilt, einen edlen Auftrag. Sie verstand sich als Mittler, wollte Wissen vermitteln und sprach sich zumeist für Frieden, Miteinander und Solidarität aus. Natürlich gab es von jeher Ausnahmen. Heidegger ist einer jener Sündenfälle der Philosophie. Genau besehen, war er aber ein harmloser Sündenfall, denn er ruinierte nur wenige Leben, und das in Zeiten, wo der durchschnittliche Bürger fleißig am Ruinieren anderer Lebensentwürfe war. Aber er hat den Sumpf mit Stechschritt durchquert, hat den Sumpf philosophiert, könnte man sagen, hat das Jahrhundert vorbereitet auf eine Ära, in der Philosophie zum Arschkriecher der Realpolitik mutieren sollte. Sloterdijk, er hat den Sumpf vorbereitet, damit einst Leute philosophischer Schule darin sitzen können, ohne schief angesehen werden.

Seien wir doch mal ehrlich, Sloterdijk, Sie sitzen tief in der Bredouille. Sie sollten qua Ihrer Stellung der Wahrheit verpflichtet sein, sollten bedächtig und angemessen reagieren, eine Mittlerrolle zwischen groben Lebensrealitäten und politisch-wirtschaftlicher Höllenfahrt einnehmen, kurzum, philosophisches Denken in den Diskurs werfen. Aber das tun Sie schon seit Jahren nicht mehr. Nein, Sie sind zum intellektuellen Sturmtrupp des Zynismus geworden, Sie scheinen den eigenen Buchdeckeln entstiegen, sind Diener Ihrer Herrn, vornehm tuender Kläffer Ihrer Herrchen. Philosophie sei tot, heißt es gemeinhin. Das stimmt nicht, sie ist nicht tot. Die Philosophen sind tot, es gibt kaum noch welche. Sloterdijk, Sie sind das Aushängeschild der deutschen Totenliturgie, wenn man hierzulande von zeitgenössischen Denkern spricht, fällt Ihr Name ganz unwillkürlich. Letztlich sind Sie der Herr einer toten Kultur, weil Kultur immer von Menschen betrieben wird, weil tote Kultur als Produkt toter Menschen erscheint. Mann, Sie sind der Vorsteher der Toten, so tot in Ihrer Kunst, wie es nur geht. Toter geht es kaum noch. Natürlich, Sie leben, Sie essen, Sie lehren, Sie verdienen an dem Stuß, den Sie verbreiten. Aber der Philosoph Sloterdijk, der ist begraben - lange schon. Der Herold Sloterdijk, der Verkünder der frohen Botschaft des Zynismus, der weilt noch unter uns, der macht uns das Leben schwerer, als es sowieso schon ist.

Von Opportunismus reden, selbst sein Fach aber durch selbigen ausgetauscht haben. Wissen Sie, Sloterdijk, wenn Ihr Anblick mich nicht so wahnsinnig sentimental stimmen würde, weil ich an die herrlichen Stunden mit Ihrer Kritik der zynischen Vernunft zurückdenken muß, ich würde laut herauslachen. Objektiv besehen ist es einfach köstlich, wie die Karikatur eines Philosophen, die Karikatur einer Witzfigur in Schutz nimmt, wie sich diese beiden hohen Tiere deutscher Öffentlichkeit gegenseitig den Schnäuzer kämmen, sich in den Arm nehmen als Brüder im Geiste. Fehlt nur noch, dass Sie den feinen Herrn in den Stand eines Philosophen honoris causa hineinadeln. Wie gesagt, wäre ich nicht so furchtbar sentimental, Sloterdijk, ich würde Ihre Rolle als Stützstrumpf des Rassismus zur Grundlage nehmen, um Ihnen zu erklären, dass Sie für mich gestorben sind - endgültig gestorben sind. Aber das wäre schön blöd von mir, ich würde alle tugendhaften Pfade der Logik verlassen, mich ganz unphilosophisch verhalten, denn wie erklärt man einem Toten logisch und schlüssig, dass er verstorben ist?

"Wie tief bei uns der Sprachkarren im Dreck steckt", würde sich daran zeigen, wie entrüstet Sie reagierten, würden Sie diese Zeilen lesen. Was Sie nicht tun, denn Sie schweben derzeit über Wolkenkuckucksheim, die Außenmauern des Elfenbeinturms polierend, in dem Sie hinter dicken Schinken und Schmonzetten daran feilen, wie man offensichtlichen Rassisten metaphorisch den halbsteifen Pimmel hält, damit der Pißstrahl auch dorthin trifft, wo er hintreffen soll, nämlich ins dösende und latrinäre Gemüt der Stammtisch-Massen, in diese ruhenden Sturmtruppen des Wahnsinns. Würden Sie dies aber lesen, ich bin mir sicher, Sie würden sich entrüsten, fänden sich verunglimpft, beleidigt, in Ihrem akademischen Stolz verletzt. Aber Sloterdijk, nur ruhig, ich arbeite schwer daran, den "Sprachkarren aus den Dreck zu ziehen". So wollten Sie es doch, oder nicht? Was dem Türken und Arabern zumutbar ist, sollte für Sie gerade gut genug sein, Sloterdijk.