Zugehörig

Unlängst, di Lorenzo hatte sich gerade mit halbseidenen Bemerkungen ins Räderwerk der Demagogie verschrauben lassen, warf sich die Frage auf, wie jemand, dessen Wurzeln in der Fremde liegen, sich derart vergessen auf die Seite der Xenophoben zu stellen getraut. Weshalb wird man zum hundertfünfzigprozentigen Deutschen, zu jemanden, der bis ins Mark angekommen sein möchte und daher, mit einem halben Pfund Übereifer und nationaltümelnden Dünkel aufgeladen, durch die Lande tingelt? Zu jemanden also, der seine Verbissenheit im Gepäck herumträgt. Ein Gepäckstück, das man jedoch niemals abstellt, wenn man hier als Mensch mit ausländischen Wurzeln anwesend sein darf.

Nun weiß ich diese Zugehörigkeitsreflexe nicht hinreichend zu erklären, unbekannt sind sie mir aber nicht. In meinem Buch schleiche ich mich mit einer Handvoll Sätze heran, deute an, dass auch ich, Jahre ist es her, in falsche Richtungen zugehörig sein wollte. Lediglich zaghaft, ein wenig schüchtern, streckte ich meine Hände aus - nicht schüchtern genug, nicht zaghaft genug, so dass ich nun allzeit ein wenig beschämt meines Lebensromans gedenken muß. Nach meines Vaters Tod, nach dem Absterben der spanischen Wurzel letztlich, fischte auch ich in trüben, in bräunlichen Brackwassern, um meinen Mangel an Zugehörigkeit durch hundertfünfzigprozentiges Engagement, durch eine radikale Sichtweise, wettzumachen. Plötzlich erschien es mir geschmackvoll, rassistisch zu vernünfteln, einem soften, ja flauschigen Rassismus zu folgen; jählings gab ich mich sozialdarwinistischen Standpunkten hin, war ich kurzzeitig ein Starker und meinte, fort mit den Schwachen. Herrlich einfach war mir die Welt, unkompliziert ließ es sich auf Sündenböcke schimpfen, die sich ihre Hörner, ihre Gegenwehr, schon lange abgestoßen hatten. Dieses dampfige Gemisch süffiger Stammtische, es schien nur einen Augenblick so, als wäre ich jemand, der mitmacht, dazugehört, zugehörig ist - leise und besonnene Trauergestalt neben lauteren, bissigeren Trauergestalten: das war ich.

Manch tristes Geschehnis in meinem Leben, es hat mich Demut gelehrt. Auch den Schatten durchflutet Licht. Fern davon, den Stammtischbruder in mir zu reanimieren, wähne ich mich heute in Sicherheit. Ohne Fehler kein Lernen, kein Zurechtfinden in der Welt. Es ist wohl eine irrationale Eigenart von Menschen mit fremden Ursprung, sich irgendwann mit ganzer Statur, zu hundertfünfzig Prozent, dem Autochthonen zu verschreiben. So wie jene Rumänen, die mein Vater gerne belächelte und zuweilen, wenn sie es besonders bunt trieben, verachtete; jene Rumänen, die voll Inbrunst erklärten, sie würden nur deutsche Wagen kaufen, um die deutsche Wirtschaft zu beflügeln; die mehr Kraut und Würstel verdrückten, als je eine bayerische Plauze vertragen würde; die brüllten und jaulten, wüster als deutsche Hooligans; die auf schmarotzende Türken und parasitäre Afrikaner spuckten, wie weiland polierte Glatzköpfe. Irgendwann, so scheint es, gelangt jeder, der ausländische Wurzeln aufweist, an seine hundertfünfzig Prozent. Manche auf ewig. Andere vorübergehend, fallen wieder davon ab, um zeit ihres Lebens eindringlich vor diesen künstlichen, fast schon krankhaften Mitläuferversuchen zu warnen.

Dann gleichen sie Nichtrauchern, die vormals paketeweise inhalierten, die ausgemergelte Kettenrauchergestelle waren, und nun das Rauchen einer Todsünde als gleichstellen; sie sind wie alkoholverdammende Abstinenzler, die früher mit ihrer Leber um die Wette soffen, um herauszufinden, wer wohl zuerst verliere: das Leben oder die Leberfunktion; sie wirken wie Zölibatäre, die einst fickten und trunken vor Geilheit ihren Unterleib hinräkelten, die jetzt aber erklären, der erregte Mensch sei schlecht.